Questo è un libro che ho letto già da un po', ma che porto in the heart inextricably: The Bookseller of Selinunte, Roberto Vecchioni, Einaudi .
The reasons for my attachment are more than one: on the one hand I have deep admiration for the author of the text, Roberta Flack, that I would listen for hours and hours (and I refer not only to his songs) and Magic ecstatic, even to the point of not being able to shake his hand and thank him when I can find him (but that's another story). On the other hand I love the text in its contents: quick and effective in the exaltation of the words, indeed, write words with a capital P. Words ... that our world would be if there were no words? What would become of us? What our feelings? But there would, then, the feelings? The Bookseller of Selinunte not selling the books (yet another novel starring my beloved books!), But reads them aloud for those who want to listen to them: just a kid understands the meaning and importance of this strange library and every night slips away from her bed to eavesdrop on the voice of the old bookseller.
A magic land, a magical tale ... attention to the words ... God help us if suddenly flew away!
Do not waste words I want you to listen to the lyrics of The Bookseller of Selinunte Vecchioni. I could not put it in my playlist, but you can hear it through a video itaca.dgl
Here it is: The Bookseller of
SELINUNTE
So at night when all was silence in the street,
I climbed over the window and walked with their shoes, and I slipped
in the dim light of his shop
to hear the voice of that little man. So
at night in that room where I forgot the time, I was
to eavesdrop
while he was reading novels and poetry as words of things to touch
and the rustle of pages I was flying ...
And words like music silk
took me by the hand and led me away
where the heart no longer feels far
:
in pictures, in books and in the skin of those who had already lived
things tanto uguali a me,
nella follia d'essere uomo e nelle stelle
per andare oltre il dolore più inguaribile che c'è;
e le parole si riempivano d'amore,
le sue parole diventavano d'amore,
le sue parole diventavano l'amore...
Così la notte quando gli incendiarono la casa,
e la gente rideva e diceva che era finalmente ora,
capii che c'è davvero una diversità infinita
tra imparare a vivere e imparare la vita;
guardavo il pifferaio che si portava dietro le parole
e se le trascinava nella luce bianca della luna:
non si voltò, non si voltò neanche a salutare,
se le prese su tutte e le gettò nel mare...
E le parole del libraio da quella sera
se ne andarono per sempre
e mi lasciarono con gli occhi di un bambino
che non può sognare più.
Tutte le notti torno con le scarpe in mano
per vedere se da qualche parte le riporterai;
di giorno provo a ricordarmele ma invano,
troppi uomini non cambiano
e non cambieranno mai:
parlano tutti ma non dicono parole,
le loro cose non diventano parole,
mi manchi tu, mi mancano le tue parole...
Ma ci son sere che scendendo verso il mare
mi sembra come di sentirti, e non ti vedo;
ma se mi illudo che sia ancora tutto vero
quasi ci credo.
